Espejo

Algún día te darás cuenta y entonces osarás girar tu incómoda y exagerada cabeza esférica buscando abrigo, consuelo, consejo y bendición. Llegará ese fastuoso día como esa gota de limón que no esperabas en el borde del vaso y creerás que ese minúsculo dolor agradable que notas en la conciencia, esa dulce sensación de hinchazón que intuyes en el corazón, ese tiempo dilapidado en desprecios altivos, no era más que otro capítulo vacío de tus aburridos relatos. Espero estar allí para recordártelo. Para recordarte tu estupidez, tu necedad y tu torpeza. Será muy fácil. Será cuestión simplemente de colocar un espejo delante de ti.

Llegará el día en que descubras el fatigoso umbral de mis fascinantes y cinematográficas desdichas pero ese mismo día te darás cuenta que en lugar de entrar por casualidad por la parte de atrás bastaba con abrir tu misma las cortinas. Las cortinas que yo te enseñe por donde se abrían, por cierto, pero que te importó tanto como el resto de mi obra. Como cualquier cosa que pudiera o pudiese salir de mi talento. Nada.

Llegará el día en que descubras que eres imbécil y yo no. Que no has hecho nada y yo si. Que no eres nadie ni yo tampoco. Llegará el día en que te de cuenta que tú jamás dejarás de serlo.

Ojos borrosos

Simplemente fue girar la esquina y llamar mi atención. Íbamos en direcciones encontradas. Literalmente. Es cierto que la miopía todo lo atenúa y no es menos cierto que las docenas de caras y rostros anónimos que había entre los dos ejercían una especie de dulce nebulosa que todo lo confunde pero mi yo interior, ese del que solemos estar orgullos, fue capaz de reconocerla entre aquella bruma.

Según avanzaba por entre la gente, pisando con elegancia aquella gris y vulgar acera construida en cualquier parte su rostro se iba enfocando todavía con tímida nitidez. Incapaz de perfilar el contorno de su rostro, la ventana, si era capaz de trazar con menos imaginación de la necesaria una silueta estándar que sin embargo destacaba entre la medianía. Como esas fotos en blanco y negro que tienen un pequeño motivo coloreado en rojo intenso aquella anónima figura permanecía coloreada en mi subconsciente por alguna razón.

Entonces se acercó, nuestros ojos se cruzaron y así pude ver las lágrimas cayendo de sus ojos mientras colgaba el teléfono móvil. Mi mirada no tuvo ningún efecto en su ser y pasó impertérrita por entre sus dudas. Nos dimos la espalda. El color rojo se apagó y todo volvió a ser en blanco y negro.

Cuatro meses atrás

Cuatro meses atrás fue la última vez que cruzamos las miradas. Ayer lo volvimos a hacer pero no nos vimos. No es tan difícil versa a través del teléfono, otras muchas veces lo habíamos hecho, pero esta vez nos vimos. Su mirada pasó a través de mí y yo no conseguía centrar mi pupila. Me sonaba lo voz pero el discurso no me parecía familiar. Ni mucho menos. Todo lo contrario.

Cuatros meses atrás éramos amigos o como se diga. Ahora supongo que también pero me queda la incómoda sensación de que hay algo que falla. A lo mejor es que simplemente somos amigos, como todo el mundo. No sé si el sentimiento será mutuo. Probablemente nunca lo sepa. No sé si me estaba engañando o es ella la que se engaña ahora a sí misma. ¿Antes también? ¿Ahora no? Casi he descartado que sea un fallo mío de percepción o similar pero hace tiempo que no confío demasiado en mi intuición. Precisamente porque no suele fallar.

Cuatro meses atrás me disponía a desenvolver el lazo de mi “Calidad de vida” para que con un simple golpe de olfato entendiese hasta el último átomo sin una sola explicación. Hoy he cerrado la caja con doble nudo y no creo que intente abrirla. Tampoco creo que sea preocupante. Hoy creo que hasta puede que ya tenga protagonista para la película. Caras y ojos.

Cuatro meses atrás no pensaba en el día de hoy pero tampoco era feliz.

Itawa

Yo era Itawa y ella era la paloma que me llevaba de vuelta a mi casa. Yo era el indio valiente que protegía al bien contra el mal y ella era la heroína sabia y eterna que templaba el irracional fulgor del héroe. Los dos salvábamos al pueblo indio y arrancábamos los aplausos del respetable cuando terminaba la función, nos cogíamos de la mano y aagachábamos la cabeza para saludar.

¿Pueden una paloma que no vuela y un niño indio que no es indio enamorarse con un simple cruce de miradas? En aquella obra de teatro si. Fuera de ella también, pero éramos demasiado niños como para saber lo que significa enamorarse o que implicaciones tenía.

Ella era gordita pero entonces daba igual. A mí me daba igual. A ella también. Yo era tremendamente delgado pero eso dicen que es bueno. A mí no me daba igual. Ella tenía los ojos azules y una sonrisa del mismo color. No recuerdo nada más.

Al acabar el curso voló para siempre y no sé donde estará posada.

Espero que alguien haya descubierto alguna vez el precioso color de su sonrisa.

Pretty Face

Él estaba feliz pero su sonrisa apenas era capaz de curvarse. Ella era consciente de ser muy guapa pero no tenía el talento para fijarse en la curvatura de la sonrisa, los gestos evidentes y las miradas cautivas. Él lo sabía. Ella no. Yo me di cuenta. Él estaba mirando. Ella se colocaba un mechón de pelo detrás de las orejas.

Entonces supe la verdad del misterio. La pequeñez del momento. Lo absurdo y sublime de la belleza. Lo poderoso y dañino de la inteligencia. Entonces nos miramos y él supo que yo sabía. Ella sonrió mientras enseñaba con deleite una vez más sus preciosos ojos. Parecía feliz. Él también.

Yo no pero amistad no significa tener que entenderlo todo.

El mechón de pelo volvió a caerse en el mismo sitio en el que estaba.

Volvimos al principio.