Puñalada

El carácter se forja, dicen. Mentira. El carácter se tiene al nacer y luego se depura según los casos. Se pinta con colores apagados o se disfraza con odas el embeleso. Se tuerce hasta que sangra y así ya no sirve para nada o se marchita conservado en líquidos conservantes. También puede ocurrir que se utilice por terceros a modo de mujer barbuda en ferias del extrarradio. Un carácter fuerte lo soporta todo mientras un carácter débil necesita ayuda, dicen los cánticos de sociedad. Maldita falacia. Maldita estirpe. Maldito asidero para retorcidos, estúpidos y desgraciados. Malditos todos los que usan las leyes exclusivamente para los demás. Malditos todos.

Y no se puede llorar porque entonces pierdes. No puedes agarrar la sinceridad porque tu fuerte carácter hace mucho daño al prójimo pero no pueden quejarte cuando eres el recipiente de una suerte de dolorosa sodomía no consentida porque entonces eres un vetusto ilusionista aburrido, que pierde el partido en cuanto emite el más ínfimo sonido. ¿Desde cuándo es el violador el que decide si está o no haciendo daño? Para algunos desde siempre. Llorón. Quejica. Hilarante gruñón. ¿Por qué habría que tomar en serio a alguien que lo tiene todo?... ¿Todo? ¿Seguro? Maldito juego éste en el que tú no participas pero siempre pierdes. Maldito juego éste al que sólo juegan algunos “privilegiados” mientras otros, pobres, se refugian entre tiritas aplicadas con mimo por los árbitros. ¿Desde cuándo la inteligencia está relacionada con soportar el dolor?

Y en mitad de la maraña la puñalada. Trapera. Barriobajera. Prescindible. Hija de puta. Puñalada en filo oxidado. Bañada en suciedad proscrita. Alimentada por rencor de alta costura. Dedicada al que tiene la desvergüenza de estudiar para aprobar. Dedicada al que da la cara. Puñalada vestida de inocente descuido. Sucia. Infame. Inesperada. Hija de la gran puta. Puñalada explicada entre presuntos elogios para el apuñalado. Puñalada que duele pero al parecer no tendría por qué doler. Puñalada vestida de inconsciencia pero armada de rigor. Puñalada anterior a la siguiente. Puñalada que no tendrá contestación pero seguirá doliendo. Siempre.

Máscaras

Unas horas antes todos éramos nosotros aunque nunca lo somos en realidad. La noche esa vez era además la puerta de entrada al país del Carnaval así que todo necesitaba ser diferente. Entre estrellas relucientes y el sonido de campanas me puse el disfraz de un Arlequín atormentado, curioso y cansado mientras ella se escondía tras la máscara de una Colombina que no lo era. Así, por una noche, aparecía transparente, sensata y enamorada.

Tú, por supuesto, eras el orgulloso y estúpido Pantaleón que mirando desde abajo querías estar encima. Que inflamado por la envidia suspiraba por la luz del sol. El Pantaleón mezquino que miente más que habla y que de pura angustia tiene que desaparecer para no perfumar el ambiente con su aroma pestilente.

Y jugamos a jugar. Hacía sonar mis cascabeles bañados en lágrimas mientras ella me acariciaba con el suave sonido de su tambor. Trenzaba cabriolas sorprendentes entre rimas enigmáticas que se quedaban pegadas a los rincones más pérfidos de un corazón saturado de aristas. Ella jugaba a querer dar y a querer ser querida mientras yo sujetaba con fuerza las gomas de mi máscara. Tú te cocías en jugo de odio mientras cerrabas una sonrisa que tu careta no dejaba ver.

Y seguimos jugando hasta el umbral de la noche…

Y Colombina, que nunca decide entre Arlequín y Pantaleón, decidió decidir esa vez. Eligió al Arlequín pero el Arlequín no quiso. Cambió el rostro. Cambió la sensatez. Cambió el tambor.

Y volvió la luz derritiéndose con ella las máscaras y los trajes de rombos. Entonces ella era ella y yo era yo pero tú seguías siendo un estúpido Pantaleón con la sonrisa torcida.

Estabais cogidos de la mano y no quedó otro remedió que volver a elegir.

Jugando a ser mentira

Jugamos a ser mentira. Tú sonríes como un iceberg que enseña el blanco y esconde el inmenso negro y yo sonrío como un koala de peluche que da cobijo a una jeringuilla infectada. Tú me lanzas un beso plastificado en poliestireno barato y yo te pongo la mejilla que me sobra. Tú me recuerdas por casualidad que existimos cuando la casualidad no es tal y mientras yo me lavo la pereza con independientes anécdotas de perdedor, diseñadas y crecidas exclusivamente para entretener.

Y seguimos jugando a ser mentira. Cuando lavas la cara en público y cuando escondes las canas de tu fétido aliento. Cuando tratas de aparentar rigor en la dote social y cuando te zambulles entre espumas de perfume en una inmensa piscina de de cabeza, ojos y brazos que supuestamente de adoran. Lo haces cuando rías y lo haces cuando evitas que te vean llorar. Cuando el mundo es un paraíso multicolor en el que los culpables de tu envidia no sobramos y cuando el telúrico gris de los miércoles se agarra a tu cabeza con el peso muerto de la desgracia.

Jugamos a ser mentira. Con paciencia y sin ella. Con tiempo o sin el. Con razón o sin ella. Con recuerdos que se pudren en la acera y sin goles que marcar de penalti injusto. Con remedios infantiles para no sudar y que jamás funciones y sin ganas de tener que perdonar. Con enemigos o sin ellos. Con suspiros y maldad.

Jugamos a ser mentira.

Maldito egoista

No disfraces de despiste lo que no lo es. No enfoques esa mirada sucia y estúpida en mí parte de atrás cuando no te importa un átomo de hidrógeno lo que estoy diciendo. Cuando nunca te ha importado. No disfraces el desprecio en educación cartesiana porque ni es educación ni es cartesiana. Es perfume plastificado que sólo sirven en los pasillos enmoquetados por los que te mueves. Fuera de allí hueles a mierda.

Maldito egoísta.

No pienses que tu presencia lo arregla todo. No pienses que ayudar es ir. No pienses que ser es estar. No pretendas hacer que sufres cuando no lo haces. No te convenzas de ser genial cuando eres un pedazo de mentira soportado en un pedazo de mentira sostenido en un pedazo de mentira que al final, desprovisto del traje de princesa que te compraron en la cuna, das asco. Das pena. No eres fundamental para nadie así que no actúes como tal. No trates de dar pena clavando palillos en las uñas del que te ayuda. No pienses que todo en gratis para ti. No lo es. No llores cuando no vienen a limpiarte los calzoncillos porque hace tiempo que los calzoncillos deberías estar limpiándotelo tú. No pretendas dar lecciones de dar lecciones o al menos ten la valentía de esperarte a que el de enfrente no tenga corsé.

Maldito egoísta.

No seas tan cretino de pensar que despiertas simpatía cuando lo que despiertas es compasión. No abuses de la compasión cuando te pasas el día abrillantando tu ombligo. Egoísta. Has mamado egoísmo y egoísmo eres. Egoísmo das y egoísmo recibes. Egoísta eres.

Maldito egoísta.

Muchos días antes

Nos sentamos allí y en seguida lo supimos. Era absurdo. Todas las ganas de vernos derrochadas pocos días antes habían sido sinceras pero estériles, ganas que debían haberse gastado mucho tiempo antes. Entonces no nos dimos cuenta de que el tiempo además de platear el cabello, hacerlo caer, fijar la grasa, potenciar el cinismo y petrificar los ideales también es capaz de cambiar a las personas. ¿Quién puede ahora volver atrás?

Muchos días antes de algunos días antes se perdió la cita de los lunes. Cuando cada uno decidió estudiar una carrera diferente decidimos también concertar una cita fija en la que obligarnos a vernos. Era lo menos que podíamos hacer después de lo que habíamos pasado. Pero las obligaciones cuestan cuando son obligaciones. Aquel lunes se perdió la cita. El siguiente lunes también.

Muchos días antes de los muchos días antes de algunos días antes los mismos dos estábamos sentados a la salida del colegio. Compartíamos en apariencia una bolsa de pipas (con sal) pero hasta entonces jamás me había sentido tan cercano a nadie. Después tampoco.

Pretty Face

Él estaba feliz pero su sonrisa apenas era capaz de curvarse. Ella era consciente de ser muy guapa pero no tenía el talento para fijarse en la curvatura de la sonrisa, los gestos evidentes y las miradas cautivas. Él lo sabía. Ella no. Yo me di cuenta. Él estaba mirando. Ella se colocaba un mechón de pelo detrás de las orejas.

Entonces supe la verdad del misterio. La pequeñez del momento. Lo absurdo y sublime de la belleza. Lo poderoso y dañino de la inteligencia. Entonces nos miramos y él supo que yo sabía. Ella sonrió mientras enseñaba con deleite una vez más sus preciosos ojos. Parecía feliz. Él también.

Yo no pero amistad no significa tener que entenderlo todo.

El mechón de pelo volvió a caerse en el mismo sitio en el que estaba.

Volvimos al principio.